5 décembre 2006
On voit des taches jaunes à travers les lames de mon volet.
C’est étrange d’écrire tout cela, ces vieilles choses enfouies, qui ne reviendront pas. Je dis souvent qu’en ce temps-là ma vie avait un sens. Et c’est vrai : elle avait un sens, un sens qui me tenait chaud, qui me protégeait contre l’hiver, contre le...
