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Dix-sept ans, âge incolore qui n'a pas d'indentité.
Simplement, on n'a plus seize ans, et pas encore dix-huit.
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La banalité me poursuit inlassablement et me tue à petit feu.
J'aimerais apprendre à vouloir cette simplicité que j'admire, mais je ne sais qu'être avide de ces hauteurs encore indéterminées qui me donnent la nausée. Allez savoir combien de temps encore je saurai me retenir de m'ouvrir le poing contre les miroirs.
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J'ai cru traverser le fleuve ; je n'ai fait que monter dans la barque.
Je flotte encore sur l'eau de l'entre-les-deux-rives. Situation d'équilibre instable, peu agréable, plus vraiment ici mais pas encore là-bas ; l'eau du fleuve à perte de vue, brouillard, on ne sait où, on ne sait qui, on ne sait comment ni pourquoi.
L'espoir, c'est d'avoir compris que ce n'est pas encore l'autre rive.
L'angoisse, c'est de ne la voir jamais...
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