Liberté

Je me sens libre.
Drôle d'impression. Légèreté du matin.

Beethoven, l'Ode à la joie, ou encore l'Appassionata.
La musique s'envole.

Liberté, liberté.
Celle de Paul Eluard, celle des poètes, des révolutionnaires, ou des deux.
Mano Solo a beau hurler, il est libre. Il le dit. Il le hurle ça aussi.

La liberté ou la mort... j'aurais eu les deux.

Il a beau hurler...

Je suis venu vous voir avant d'partir
Y'avait personne
Ça vaut mieux comme ça
Je savais pas trop quoi vous dire
Croyez pas que j'vous abandonne
Même si encore une fois
Je vous laisse le pire...
Les larmes qu'on verse sur la mort d'un homme

ou encore...

J'ai tellement parlé de la mort
Que j'ai cru la noyer,
La submerger de ma vie
L'emmerder tant et tellement
Qu'elle abandonne l'idée même
De m'emmener avec elle...

Et Beethoven. Et l'Ode à la joie.
Ils hurlent la même chose, à des siècles d'intervalle.
Ils ont cette même force, ce cri dont je parlais un jour.
Ce cri... je ne le retrouve que là : Mano Solo et Beethoven.
D'autres ont autre chose.
Eux ont ce cri.

Liberté.

La liberté se paye d'un linceul de regrets
Mais ai-je vraiment eu tort
Tout les chemins ne mènent-ils pas à la mort
Qui n'échangerait pas cent ans d'ennui
Contre trente-cinq ans de vie
J'ai voulu voler, pas voulu marcher
J'ai voulu réchauffer ma couenne de papier
J'ai joué avec le soleil qui m'a cramé les ailes
Mais je l'ai vu de si près que peu de gens peuvent en dire autant
J'ai vécu si fort que j'ai tué ce corps
Fondu désintégré en plein élan
Comme une statue éphémère
En suspens dans l'air......

Ce cri...

Liberté